DE NAZLIKUL AL TERMINAR EL AÑO: UNA CARTA MITOLÓGICA ESCRITA HACIA ADENTRO

Esta es una carta,
un aliento sellado depositado en el pecho del tiempo,
una palabra escrita hacia adentro pero que desea cambiar lo de afuera,
una conciencia cuya punta de pluma toca el pasado,
y cuya tinta toca el futuro.

Cae un año más del calendario,
los segundos se dispersan en el viento
como las cenizas de las civilizaciones.

Y yo escribo…
no para todos,
primero para mí mismo,
después para la humanidad.

En los escalones de piedra del Olimpo susurra la sombra de Homero:
"¡Recuerda! La carta es la objeción más larga que el hombre escribe contra su propio destino."
Hermes, el mensajero de los dioses,
corrió con sus sandalias aladas a través de las eras
para poder hacer caber una sola verdad
en el corazón de un ser humano.

En los cielos de Zeus caen los relámpagos,
pero el verdadero estruendo está dentro del hombre:
la conciencia calla,
el miedo habla,
y por eso se escribe la carta.

A orillas del Nilo, Isis cose las almas heridas,
en el cuerpo desmembrado de Osiris está el espejo de la humanidad.
Las arenas de Egipto guardan miles de cartas,
oraciones que nunca fueron enviadas,
gritos que nunca fueron leídos…

Frente a las silenciosas pirámides de los faraones,
el aliento de un niño inclinado sobre el papel
es más revolucionario,
más eterno,
más real…

Mientras el dragón sostiene el cielo en China,
Lao Tsé susurra suavemente:
"La palabra se convierte en camino; el camino cambia el destino."
Las cartas escritas en papel de bambú
atraviesan la guerra, el hambre, las dinastías.
Porque la humanidad
se derrumbó más cuando calló,
resucitó más cuando escribió.

En las estepas rusas
la pluma de Pushkin, el corazón de Dostoyevski, la conciencia de Tolstói
se pasean como un aliento de invierno.
Las cartas escritas desde los vagones del destierro
son los testimonios más pesados del mundo.
La línea que una madre escribe por última vez a su hijo
a veces avergüenza a un imperio,
a veces endereza el honor de un pueblo.

Y allí el hombre aprende:
una carta, a veces junto a una estufa pobre,
a veces contra el cristal helado de un tren,
es la mayor de las revoluciones.

En los palacios persas habla Zaratustra:
"¡Protege el fuego! Pero antes, lee el fuego que llevas dentro!"
La carta, como el fuego,
si no quema, no calienta,
si no quema, no despierta,
si no quema, el hombre no llega a ser hombre.

El viento persa lleva poesía,
la poesía se transforma en carta,
la carta desafía a la vida.

En los bosques alemanes, entre las nieblas de Teutoburgo,
resuena una voz:
"¡El hombre solo es libre si escribe a su propia conciencia!"
Las preguntas que clavó Nietzsche,
las palabras pulidas por Goethe,
las lágrimas del destierro de Heine,
son líneas escritas en el cuaderno del alma de una nación.

Y allí se comprende:
un pueblo no es fuerte por su oficina de correos,
sino por las cartas que llegan a su conciencia.

El tambor del chamán golpea,
el viento del norte toca el pecho del hombre.
Allí se escribe la carta en el cielo,
en la corteza de los árboles,
en la memoria de la montaña y la piedra…
el alma habla,
la palabra se hace ala.

En las estepas turcas relincha un caballo,
mientras el humo se eleva dentro de la tienda nómada,
un padre deja a su hijo una sola frase:

"No lo olvides, hijo…
lo que hace hombre al hombre
no es lo que posee,
sino la verdad que es capaz de decir."

En los caminos de mármol de Roma,
las cartas del destino escritas en letras latinas,
aunque trasciendan Estados, leyes, el orgullo del imperio,
al final terminan de nuevo en un corazón.
Porque cada civilización
primero lo escribió en su corazón,
después lo grabó en sus muros,
después lo dejó a la historia.

Y ahora llego a nuestros días…
hay teléfonos,
hay señales de satélite,
hay imágenes que llegan al otro extremo del mundo en un segundo…
pero el hombre, en ninguna época
estuvo tan solo,
tan silencioso,
tan desconectado de sí mismo.

Nos comunicamos
pero no hablamos.
Escribimos
pero no sentimos.
Vemos
pero no comprendemos.

Por eso,
al terminar el año,
esta carta no se escribe "hacia afuera",
se escribe "hacia adentro".

Hacia nuestro propio interior,
hacia la conciencia que hemos olvidado,
hacia el corazón que hemos silenciado,
hacia el lado humano que hemos abandonado…

Oh humanidad,
oh gran niño que repite el mismo error durante siglos,
sabe esto:

Una carta no es solo papel.
Una palabra no es solo sonido.
Un mensaje no es solo comunicación.

Una carta
es el juramento del hombre consigo mismo.
Una palabra
es el pacto hecho con el destino.
Una comunicación
es el registro de conciencia de la sociedad.

Por eso escribo:

Que sea un mundo donde hable la conciencia, no el poder.
Que sea un futuro guiado por la palabra, no por el miedo.
Que sea una era pesada por las plumas, no por las armas.

Y que el hombre
no olvide que es el mensajero de la historia.

Porque cada uno de nosotros
o escribiremos, callando, una carta a la oscuridad,
o enviaremos, hablando, un futuro a la luz.

Al terminar el año,
estas líneas
no son solo un poema,
son un llamado a la humanidad:

Mira hacia adentro,
escribe hacia adentro,
cambia desde adentro.

Feliz Año Nuevo